Silvia Jänkel

bem adentro punhaladas 
de veludo 
as beiradas 
suam 
a ira do mar que não é 

Parece morta ou dormida (quase sempre). Anos de latência

empalideceram seus contornos. Uma massa amorfa que cresce

(para dentro), como um abcesso ou a loucura, que não conhece

limites (por isso os manicômios têm os muros tão altos).

Dar-lhe forma ao informe, sustentar (ou encerrar), proibir a fuga.

Mas as fissuras (deus meu), as fissuras, produto da umidade que

invade e abranda (não pertence a nenhuma religião mas acredita na

natureza).

Está instalada no centro e se burla da polícia. Aparece de repente,
vestida de pecado. Monta seu caótico espetáculo e permanece, como
uma marca, negra (ou vermelha), no almanaque.

se agitam as espinhas
o silêncio
do rio que estrangula

Desperto quase sempre acreditando que existe a saída (o resto é delírio). 

Evito os trens e os elevadores porque no instante em que

fecham suas portas já não tem forma de escapar. 

Prefiro as poltronas

laterais, bem ao lado do corredor, 

e não sonho entrar (pelo centro) vestida de branco.

Durmo cada noite e sei
que uma vez que está dentro
nunca mais volta a sair.